Sobre dores e aspirinas

A travessia aguarda o passante...

Tem dias que o medo fala mais alto - tão auto,

num rosário de decepções.

O simples franzir de uma testa traz o mais puro incômodo.

De fato.

E sempre o desejo de ser rascunho, mas claro, não há tempo para isso.

Não há mais muito tempo pra quase nada.

Sentir toma muito espaço, sendo necessário - por piedade - encher-se de nada só pra variar.

Toc toc !

Não! Ninguém pode ouvir.

É tão incompreensível que quase parece humano.

Fadado ao próprio fracasso o passante quase que atravessa.

Quase.

Importunamente um ponto fraco aparece e desliga a luz. Ele acaba com qualquer chance de redenção.

Passa-se a loucura.

O sangue coagulado se acumula veloz. Isso é só um detalhe.

Gradativamente a medida se instala.
E, então, o lado oposto é alcançado.
Exausto, o passante se deita e se deixa.
E se deixa.
Se deixa.
Deixa.
Eixa.
Ixa.
Xa.
A.
.

Esvaecer-se de si num aconchegante abismo de pensamentos sórdidos

esburacados pelo acaso de sentir.

Uma queda sem fim e um coração destravado, disposto ao que foi anteriormente sempre rejeitado.

Sem cor, derretendo em entregue deleite, absorve cada momento. De nada e de tudo.

O azedume do estrago lhe toma a boca e o ardor da pele ferida mascara a falta que o peito sente.

Por um segundo, só por um segundo foi possível não pensar em nada.

A queda é uma constante, guerreia entre as crises e aspira o notório.

Impróprio.

Inevitavelmente o filme que lhe assite entende o enredo forjado.

Não há mais saída. As portas foram trancadas e o contrato, quebrado.

O grito que separa o agudo do próprio infnito, emudeceu por um certo pavor desnecessário.

Contínua.

Profunda.

Inóspito.

Conformação ao contrário.

Que salte a sorte!